“Papa frita! Papa frita! Pap…”. Luz ainda gri­tou. E caiu ao chão. De uma altura de um metro. Per­deu os sen­ti­dos. Logo foi assis­tida. Pelos pre­sen­tes. Levaram-na para fora do recinto.Tudo pare­cia nor­mal, até que se ouvem gri­tos de fora da impro­vi­sada praça de tou­ros. Pegam em Luz ao colo. Abanam-na. Dão-lhe água. Bofe­ta­das. Inerte, não res­ponde a qual­quer estí­mulo. Grita-se por auxílio.

Luz tem ape­nas 13 anos. Ven­dia bata­tas fri­tas no inte­rior do recinto. A queda deixou-lhe visí­veis mar­cas. Estra­nho, mas não há um médico em espec­tá­culo tau­ro­má­quico. Saio do recinto. Vou ofe­re­cer ajuda.

A uns 15 metros, uns 10 impá­vi­dos agen­tes da autoridade. Vou dizer-lhes o que se passa. Que a jovem, bas­tante mal tra­tada, pre­cisa de um médico. Uma ambu­lân­cia. Carro. Qual­quer meio de trans­porte. O que quer que seja para ser trans­por­tada ao cen­tro de saúde de Altagracia.

“Que vá a pé. Nada pode­mos fazer”, responde-me o mais expe­dito dos agen­tes da lei.

“Como?? Mas vocês são agen­tes da lei. Estão aqui não só para a ordem e pro­te­ger, mas tam­bém para aju­dar a popu­la­ção”, retor­qui, no ini­cio da indignação.

“Vê aqui algum carro? Que a levem eles. Não temos nada a ver com o assunto”, insis­tiu, a mesma figu­ri­nha. Agora a cres­cer. Peito mais inchado.

Com­pli­cado man­ter con­trolo emo­ci­o­nal. Ques­ti­ono a auto­ri­dade moral de todos aque­les agen­tes. Atrevo-me a suge­rir o que deve­ria ser o seu com­por­ta­mento. Pala­vras inú­teis. Tal como os ges­tos que as acompanham.

“Essas regras são vali­das no seu país, não aqui. Sim­ples­mente, nada vamos fazer. Não esta­mos aqui para isso”, insiste. Em claro tom de fim de conversa.

“Então o que raio fazem aqui?? Pas­sar mul­tas aos car­ros que não há?”, repli­quei, já de voz mais exaltada.

Os agen­tes mais velhos, de olhos fixos no chão. Como que a darem-me razão. Mas nada fizeram.

“Espero que nunca pas­sem por situ­a­ção afli­tiva e que quem vos pode aju­dar sim­ples­mente vire a cara. Vocês são a ver­go­nha da polí­cia. Vocês são uma ver­go­nha para a Nica­rá­gua”, con­clui. E virei costas.

Indi­fe­ren­tes às minhas ofen­si­vas obser­va­ções, viram-me seguir Luz e dois fami­li­a­res pelo cami­nho ala­gado rumo ao posto de saúde. Metemo-nos em ata­lhos que, depois, sozi­nho, não fui capaz de copiar no regresso.

Nas urgên­cias, a médica optou por dei­xar Luz em obser­va­ções durante qua­tro horas. Durante o exame, um cão vaga­bun­deou pela sala. Música reg­ga­ton tocava no com­pu­ta­dor. Várias ima­gens de nossa senhora. Pobreza em todos os sentidos.

“Vai ficar tudo bem. Estás bem acom­pa­nhada e já nada de mal te pode acon­te­cer”. Despedi-me de Luz e dos fami­li­a­res. Com ar ainda incré­dulo pelo facto de um estra­nho se ter inte­res­sado por eles. Quando tan­tos os ignoraram.

“A polí­cia? É assim mui­tas vezes”, assu­miu a médica, não que­rendo comprometer-se com mais comentários.

Perdi-me no regresso. Mas con­se­gui vol­tar ao recinto. Cevi­che e tor­ti­lha de carne e queijo. Segui­dos de empa­na­das de frango.

Mais à noite, havia con­certo com can­tor conhe­cido no país. Fica­ría­mos pela casa colo­nial. Car­tas e xadrez. E pala­vras que agora lêem.
Não fomos às lagoas…

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